(Fin de) Semana inglesa

La noche del viernes me tomó por sorpresa. Me vestí apurada (esto de los leggings se me está haciendo una pésima costumbre), salí con el pelo mojado y tuve que comer cualquier cosa en el camino. Llegué, además, a la estación de metro equivocada. Para cuando me reuní con Alejandra ya llevábamos casi dos horas de retraso. En algún momento sentí deseos de saltarme la primera parada, pero la curiosidad de (por fin!) conocer Williamsbourg (lo que, según cuentan, viene siendo Hipsterland) terminó por convencerme.

Llegamos a un lugar que bien podría haber inspirado a Hipster Hitler. Tomé una Blanche de Bruxelles. Conocí a un par de personas, me dí cuenta que algunos otros me empiezan a reconocer. El primer británico de la noche me obligó a platicar con un par de desconocidos sobre Sarah Palin y John Paladino. Me reí. Me quedé sin cigarros. Nos cambiamos de lugar. 

El otro lugar podría ser cualquier bar en cualquier lugar del mundo. Nada especial. Al menos los precios eran decentes y tenían un patio trasero (si tan sólo no me hubiera quedado sin cigarros...). Estaba a gusto, casi rayando en el tedio. Envié un mensaje (tengo que dejar de enviar esos mensajes). Tenía rato que no me pasaba... este deseo que quema las manos de decir algo sucio. Cierto, pero sucio. A decir verdad, tenía varios meses que esas sucias certezas no pasaban realmente por mi cabeza. Pero el aire de la noche traía un sabor diferente esta vez. Me dijeron que un británico tal vez me vendría bien. 

Revolución en el bar. Entró un inglés. Ese chico verdaderamente interesante que sale en Gossip Girl. En vivo tiene aún más aire de rompecorazones. Perfectamente bien vestido. Puso a Velvet Underground en la rockola. Me dieron ganas de preguntarle dónde compró sus zapatos. Algo en las celebridades los cubre de un halo de inaccesibilidad. El segundo británico de la noche me dio una de las experiencias más neoyorkinas que uno puede tener: encontrarse a Chuck Bass en un bar cualquiera de Brooklyn.

Salimos del bar poco después de que la celebridad desapareció. Pasé a una tienda y pregunté (como ya es mi costumbre) por los cigarros más mentolados que tuvieran. Sigo buscando el sustituto perfecto de lo que fumaba en México. Me dieron unos de clavo. Pasé el resto de la noche con sabor a té chai con piquete de Jack Daniels. Tomamos el metro y llegamos a esa parte de Soho que casi se junta con China Town y que tiene varios de los mejores lugares para encontrarse gente con atuendos extraños. Había línea pero tuvimos suerte (tres niñas solas generalmente tienen suerte para entrar a un antro).

Me tomé un par de tragos. Esta gente me cae muy bien. La música mejoró como a los veinte minutos de haber llegado.Dudé en tomarme otro trago. Bajé a fumarme mi té chai. Me encontré a mi paisano querido en la puerta. Entramos juntos. Me invitó un trago en la barra de abajo. Creo que venía un poco tomado. Mi paisano es de esos chicos que no pierden nunca el estilo. Me dijo que estaba borracho. Yo lo ví elegante como siempre (tal vez las ojeras un poco marcadas). Me presentaron a un tipo. También va a las clases de ballroom, aclararon. Lindos ojos. Algo me dijo. Es británico pensé. 

Nos besamos en algún momento entre Just Dance y el set de clásicos ochenteros. Creo que todo mundo nos vió. Esto no es correcto, pensé. Le tomé la mano y nos perdimos en la gente. Besa bien. No sabía que los ingleses besaban tan bien. Ciertamente besa mejor de lo que baila. Y el acento y los ojos y, de pronto, el deseo. Esto no es correcto, pensé. Me regresé a donde bailaban nuestros amigos. El cumpleañero, para esas alturas ya estaba francamente borracho.

Me dijo que se iba. El deseo me recorrió la columna. Tomamos un taxi. Besa mejor de lo que baila. Tenían razón, me ha venido bien un británico.